Um poema cresce inseguramente
na confusão da carne,
sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,
talvez como sangue
ou sombra de sangue pelos canais do ser.
Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência
ou os bagos de uva de onde nascem
as raízes minúsculas do sol.
Fora, os corpos genuínos e inalteráveis
do nosso amor,
os rios, a grande paz exterior das coisas,
as folhas dormindo o silêncio,
as sementes à beira do vento,
- a hora teatral da posse.
E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.
E já nenhum poder destrói o poema.
Insustentável, único,
invade as órbitas, a face amorfa das paredes,
a miséria dos minutos,
a força sustida das coisas,
a redonda e livre harmonia do mundo.
- Em baixo o instrumento perplexo ignora
a espinha do mistério.
- E o poema faz-se contra o tempo e a carne.
Herberto Helder
img de susan derges
8 comentários :
Amo sem pressa os amigos são loucos e se remexem lentamente dentro do fogo com cinco dedos de cada lado...não é bem assim, mas ganhei uma vez uma fotografia com este poema do Herberto e soube-o de cor durante muito tempo. Agora é só vaga lembrança, doce com a leitura do seu post de hoje. Grata. bjinho
...amigos QUE são loucos
Amor eira, amor extenso e batido, limpo, terreno ao sol, depois também seco - amor, por isso,
ou por demasiado tempo anexo ao açucar sem sem o utilizar.
seriam então coisas da ordem dos beijos, dos gestos, dos carinhos...
um olá sem palavras;)
Sinto que sim!
há sempre algo maior que perpassa "a miséria dos minutos" e a imensidão 'livre e redonda' do mundo... e permanece...indisível.
linda a abertura: fora existe o mundo.
:)
aaaaaaaaaaaaaaaaa, lindo
fico em silêncio reflexivo. quanta beleza.
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