depois do Natal

Aí estão eles. Muitos. Distinguem-se ao longe pelos tons de vermelhos que exalam, suportados por branco em pinceladas, pelos grandes formatos e capas brilhantes. Surgem todos juntos, o que agrava os sintomas, normalmente em pequenas mesas, baixas.

Pois é, o Natal. E as livrarias a tornarem-se sucursais do Pólo Norte, onde as renas não chegaram por se enganarem no caminho ou de onde os gnomos não saíram por excessos laborais. As cartas em montes encontram um atrapalhado senhor de barbas brancas, salvo por uma minúscula figura, um rato, por exemplo. Há sempre um menino triste algures e um milagre de última hora em forma quadrada de prenda embrulhada em laçarote chamativo. E uma moderna figura, já clássica pela recorrência, fazendo jus ao popular “por detrás de um homem há sempre uma mulher” e ao sabor dos tempos de girl power: a Srª Natal ou, mais estranho ainda, a Mãe Natal. De figura secundária, ganha terreno de ano para ano, em contraponto ao progressivo cansaço do marido.

O psicologismo das personagens na literatura infantil, forte na contemporaneidade, ataca estas latitudes espaciais e temporais. Os resultados são questionáveis ou não fosse este o momento mais para contemplação que de afirmação de egos.

A existir, tenho saudades do Pai Natal figura tranquila, voadora e viajante, insuflada mais de ar que de peso terreno e calorias, competente na sua profissão e sem dramas existenciais. Um cenário, mais que personagem. Prefiro a linearidade desse silêncio, que a repetição estridente de enredos domésticos em drama de trazer por casa que não apetecem nada nesta altura ( nem em nenhuma ). Já bem bastam os acelerados centros comerciais e o pai ( a sério ) que estará a trabalhar na noite de 24 e não virá para jantar.

Assim, e em regra com muito poucas excepções, reajo tipo sarampo – mas ao contrário, pois é do vermelho brilhante que fujo – às célebres mesas anãs e escaparates. É que não consigo distinguir mesmo nada, no meio das estrelinhas, pinheirinhos, e outros inhos nas capas, mais ofuscantes que as luzes do chinês em rima competitiva com títulos estafados pelo espectro lexical reduzidíssimo, a tentar sobressair mais que o vizinho.

Silent Night... não era este o tom ?

Por isso... Depois do Natal ( que conheci primeiro em francês, e que ficou comigo desde esse Março quase Abril de Bolonha ). Não se tratava este texto de fazer o isolamento de um título sazonal. Apenas aqui o trago para sublinhar, por contraste iluminado, o que acabei de dizer.

É um livro estranho.

Não existe para o mercado depois do Natal ( porque tem no título a palavra “Natal” ). Não se vende no Natal, porque não tem renas e assume uma paleta escura e nostálgica em papel mate. Porque usa o advérbio “depois” que soa a saldos. Porque não conta exactamente uma história. Porque a figura ri pouco mais que a Mona Lisa e a sua androginia não é de confiança.

É um livro estranho.

E por tudo isso absolutamente perfeito. Pelo menos para mim. Ou não fosse estranha esta loucura rubra em desajuste com o silêncio que o solstício de Inverno tenta sintonizar.

Um livro em suspensão. Menos bons serão os resultados para o editor, mas exacto nessa existência clandestina, traduzindo o indizível e a cumprir no corpo das páginas o que o título promete.

Parece demasiado simples ( e é ), mas requer para eco completo maturidade de quem já atravessou muitos Dezembros. Mas, se até há pouco o julgava apenas para adultos, uma experiência que conheci recentemente com crianças pequenas, fez-me mudar de ideias. A literalidade disponível nas imagens e nas palavras acolhe igualmente olhares novos, de outra forma, mas já no mesmo caminho, que aquele que faz estrada na afirmação que a literatura infantil mais que brilho é raiz de começo (ou não fosse a planta pequenina na mão “da menina” aquilo em que todas repararam).

Bons dias e começos, agora e depois.

( texto elaborado para o blogue edição exclusiva )